播音主持自备稿件：《小草在歌唱》

风说：忘记她吧。我已用尘土，把罪恶埋葬;

雨说：忘记她吧。我已用泪水，把耻辱洗光。

是的，多少年了，谁还记得这里曾是刑场?

行人的脚步，来来往往，谁还想起，他们的脚踩在一个女儿、一个母亲、一个为光明献身的战士的心上?

只有小草不会忘记。

因为那殷红的血，已经渗进土壤;

因为那殷红的血，已经在花朵里放出清香。

只有小草在歌唱。

在没有星光的夜里，唱得那样凄凉;

在烈日曝晒的正午，唱得那样悲壮。

像要砸碎焦石的潮水，像要冲决堤岸的大江。

正是需要光明的暗夜，阴风却吹灭了星光;

正是需要呐喊的荒野，真理的嘴却被封上。

黎明，一声枪响，在祖国遥远的东方，溅起一片血红的霞光。

啊，年老的妈妈，四十多年的心血，就这样被残暴的泼在地上;

啊，幼小的孩子，这样小小年纪，心灵上就刻下了终生难以愈合的创伤。

我恨我自己，竟睡得那样死，

像喝过魔鬼的迷魂汤，让辚辚囚车，碾过我僵死的心脏。

我是军人，却不能挺身而出，像黄继光，用胸脯筑起一道铜墙。

而让这颗罪恶的子弹，射穿祖国的希望，打进人民的胸膛。

我惭愧我自己，我是共产党员，却不如小草，让她的血流进脉管，日里夜里，不停歌唱。

虽然不是面对勾子军的大胡子连长，她却像刘胡兰一样坚强;

虽然不是在渣滓洞的魔窟，她却像江竹筠一样悲壮。

这是二十世纪，七十年代，社会主义中国特殊的土壤里，成长起的英雄——丹娘!

她是夜明珠，暗夜里，放射出灿烂的光芒;

死，消灭不了她，她是太阳，离开了地平线，却闪耀在 天上。

我们有八亿人民，我们有三千万党员，

七尺汉子，伟岸得像松林一样，

可是，当风暴袭来的时候，却是她，冲在前边，

挺起柔嫩的肩膀，肩起民族大厦的栋梁。

我曾满足于，月初，把党费准时交到小组长的手上;

我曾满足于，党日，在小组会上滔滔不绝的汇报思想。

我曾苦恼，我曾惆怅，

专制下，吓破过胆子;风暴里，迷失过方向。

如丝如缕的小草啊，你在骄傲的歌唱，

感谢你用鞭子抽在我的心上，让我清醒，让我清醒，

昏睡的生活，比死更可悲;愚昧的日子，比猪更肮脏。

就这样。

黎明，一声枪响，她倒下去了，倒在生她养她的祖国大地上。

她的琴呢?那把她奏出过欢乐，奏出过爱情的琴呢?莫非就此成了绝响?

她的笔呢?那支写过檄文，写过诗歌的笔呢?战士，不能没有刀枪。

我敢说：她不想死。

她有母亲，风烛残年，受不了这多悲伤;

她有孩子，花蕾刚绽，怎能落上寒霜;

她是战士，敌人如此猖狂，怎能把眼合上。

我敢说，她没有想到会死。

不是有宪法吗?民主，有明文规定的保障;

不是有党章吗?共产党员应多想一想。

就像小溪流出山涧，就像种子钻出地面，

发现真理，坚持真理，本来就该这样。

可是，她却被枪杀了，倒在生她养她的母亲身旁。

法律啊，怎么变得这样苍白，苍白的像废纸一方;

正义啊，怎么变得这样软弱，软弱得无处伸张。

只有小草变得坚强，托着她的身躯，抚着她的枪伤，

把白的，红的花朵，插在她的胸前，日里夜里，风中雨中，为她歌唱。

这些人面豺狼，愚蠢而又疯狂。

他们以为镇压，就会使宝座稳当;

他们以为屠杀，就能扑灭反抗。

岂不知烈士的血是火种，播出去，能够燃起四野火光。

我敢说，如果正义得不到伸张，红日，就不会再升起在东方。

我敢说，如果罪行得不到清算，地球，也会失去分量。

残暴，注定了灭亡，注定了“四人帮”的下场。

你看，从草地上走过来的是谁?

油黑的短发，披着霞光;

大大的眼睛，像星星一样明亮;

甜甜的笑，谁看见都会永生印在心上。

母亲呐，你的女儿回来了，她是水，钢刀砍不伤;

孩子啊，你的妈妈回来了，她是光，黑暗难遮挡。

死亡，不属于她，

千秋万代，人们都会把她当作榜样。

去拥抱她吧，她是大地的女儿，

太阳，给了她光芒;

山岗，给了她紧强;

花草，给了她芳香。

跟她在一起，就会看到希望和力量。